Ну привет, эмо-угол.
Я пришел сказать тебе, что оказался заперт в собственные рамки. Круг общения, 4 стены, которые меня окружают. В коробку, наличия которой я добивался потом, кровью и бессонными ночами. В собственную загадку-и-тайну, со временем деформировавшуюся в элементарное лицемерие. 25 часов в сутки смакую ощущение того, как от меня исходит беспрерывный поток такого отвратительного вранья, что глубоко в душе мне хочется надавать себе по роже.
Знаешь, эмо-угол, я разучился говорить правду. Каждый раз, когда пытаюсь раскрыть рот, у меня в горле что-то перекрывается, сама собой на лицо заползает искусственная улыбка и я, как ни в чем не бывало, продолжаю врать. Просто потому, что чувствую: повести себя так, как я реально ХОЧУ в данной ситуации, приравнивается к самоубийству. Слишком уж четко я научился ощущать, какое именно мнение имеют обо мне люди вокруг. Мнение, модель, устоявшаяся картинка, зрительная и эмоциональная память. Защитный рефлекс, существующий для того, чтобы чувствовать себя в безопасности. Их защита становится моим поражением. Слово вне рамки, шаг в сторону, и..
Я слышу, как надламывается плита. Так устроено природой: я до смерти боюсь, когда подобные конструкции трещат. Мой слух разработан таким образом, что улавливает этот предсмертный треск. Я пианист, приученный различать малейшие вибрации воздуха. А вибрации такого характера заставляют меня дрожать.
Система каким-то образом связана и со мной самим, так что в чем-то это похоже на перелом в лице, на попытку (удачную попытку при том) пробить острым металлическим предметом костяную перегородку в черепе. Слышу звук, треск, где-то совсем близко, но не извне, а внутри меня самого. Распахиваю глаза, понимая, что в этот самый момент реальность ускользает от меня, видимое расстояние вытянутой руки возводится в степень, закручивается лентой, набрасывается на мою шею. Я задыхаюсь.
Раз, два, разряд. Пульс — ноль.
Время смерти..