Хочется устроить себе минутку дешевой философии, но пока что удается держать себя в руках. Или же нет?
Я не знаю, откуда во мне силы бороться. Почему я не впадаю в истерику каждые пять минут, почему до сих пор мне в голову не приходит славная мысль наложить на себя руки. Жизнь под общим наркозом? Самое страшное, что я привык к этому состоянию. Когда в моей метафизической капельнице закончится раствор я, наверное, умру от болевого шока. Завязну в собственных ощущениях, утону в собственных слезах и оглохну от своего же хохота. Мне удобно состояние "на нуле", я почти ничего не чувствую.
Поиск скрытого смысла. Со временем это понятие деформировалось, исказилось. Попытка увенчалась провалом, выжала из меня предельные возможности. Теперь я ежесекундно убегаю от той самой "самости дела", которую с таким рвением искал. В себе, в других людях, без разницы.
Хочется выйти за предел собственной кожи, оказаться собственным отражением и, пристально оглядев то, что столько лет называлось "я", крикнуть: "Да соберись же ты, тряпка!" Это куда как лучше.
И с каких пор я начал понимать тот бессвязный, лишенный всякой логики бред, скажите на милость?
Это уже не лечится.